情。
别死。
求求你，别死。
他眼前仿佛又浮现了饮弹自尽前的那一幕，满地的血和死尸，扭曲的特异点，无力垂下的手和散落的绷带。
太宰治就那样僵硬着身体，等着男人停止呼吸，温度一点点消失，最后什么都剩不下。
阳光穿过窗格洒在他身上，却那么冷，冷的灵魂都即将冻毙。
太宰治的唇动了动，像是要发出一场叹息。
“总之，不要大意啊，织田作。”他再一次摸上了杯沿，鸢色的眼半阖，以掩饰某些不安和复杂的情绪。
“毕竟死亡，是一种相当残酷的美学呢？”
织田作之助觉得对方今天的状态有些不对劲，但是究竟是哪里不对劲，他也说不上来。
“老板，来一杯洗洁精——”
他看着太宰治如平常一样和老板拌嘴，吵着要往饮料里加一些不应该加的东西，将其归类为了错觉。
大概是，错觉吧。