抓上那一张宣纸，那只手，比案上的纸还要白，几乎能看见那皮肤下，隐约的青筋浮动颤抖。
他一点点，将之搂成杂乱的一团，最后缓缓拂袖丢开去。
原来那案几周围洒落了一地的，不是月华，也不是琉璃玉盏的灯火，而是一地雪白宣纸，或团或断……几乎每一张，都止在了第三个字。
篆写：“书”
窗外银白的雪光映入，落在那漆黑的字上，分外刺眼。
纳兰雪衣从不知道，会有一天，这短短的再普通不过的三个字，会成为夺他命脉的剑，还要他自己拿着，一刀一刀，将他奢望能留在心上的那个人，一点点剜掉。
他写完之后，便从此与那个人，再无关系。
纳兰雪衣不知道自己到底花费了多少时间，用掉了多少字，又反复写了多少遍。
在他最后提起笔来时，天边已从黑夜更至了白昼，只是阴云密布的天，光芒无法冲破那积压着的云层，以至于他在这极北之巅也看不见多少光亮。